очередь

Как-то странно для самой себя 

ты оказываешься в этом месте.

Толпится очередь.

Покупаешь запись, встаешь за кем-то,

чтобы получить подпись

и увидеть воочию.

Тридцать минут слов,

или чуть больше, а может, меньше.

Тысячи строк и рифм,

глаза без фальши.

Откуда берешь ты это,

неужели всё и всех пережив?

пропустив сквозь себя,

приравняв к "прошедшим/вчерашним"?

За тобой стоят абсолютно юные поэтессы,

которые исписаться успели,

не достигнув семнадцати.

Одна читает "стихи"

без ритма, другая гордо так и говорит: 

"в четырнадцать я исписалась".

Слушаешь, улыбаешься...

потому знаешь, когда много пишешь,

возникает чувство "замыленного глаза",

а когда, тем более, пишешь в четырнадцать,

через пару прожитых лет все слова сливаются

в единое "соплежуйство"... и куда бы ты не совался 

становится так противно за себя,

что слюны не хватит, чтобы отплеваться.

...хорошо, что на свете есть люди,

которые вдохновляют.

хорошо, когда есть люди,

которые вдохновляются...