* * *

Ты снаружи вполне себе удовлетворен,
Ты, как очень хорошая иллюзия спокойствия:
Лицо без мимики стынет, дыхание ровное,
А по венам лёд, не смотря на теплую осень.

Ты записываешь вопросы один за другим в блокнот,
Уставшим от будней почерком выводишь символы,
Думаешь: "...я спрошу ее когда-нибудь, сев напротив...
Если будет позволено, назову все вещи по имени..."

Пересчитываешь пункты - один, два, три...
Убавляешь на минимум громкость мыслей,
А потом случайно нутро разрывается на коротком выдохе криком, но уже не твоим:

"Как тебе, не моя хорошая, сейчас дышится?
Как просыпается твое солнце?
О чем ты думаешь? Спишь ли ты с тем, с кем все еще хочется,
Или изжита и эта блажь,
И ты просто ложишься в постель, закрыв глаза и забыв мой этаж?
Что ты чувствуешь, не моя прекрасная,
Когда день на мостах все такой же ясный,
Как и осень назад?
Чем живешь ты, о чем мечтается, и какие теперь строишь планы?
Улыбаешься ли, смеешься, как тогда, как на тех фотографиях,
Что теперь лишь в моей карте памяти?
Есть ли счастье в тебе, а в глазах теплота и нежность,
Или все исполняешь системную роль и стараешься быть самой прилежной женой,
Не меняя своей повседневности...?"

А потом нутро вдруг стихает
И какое-то время совсем молчит.
Ты сидишь и думаешь, от чего так бывает,
Когда вовсе не ложка дегтя, а весь мед в бочке теперь горчит...