психологический коллапс

целый день ничего нового "posted on your wall - posted on your...-posted on... posted..." центральное телевидение лжет. на работе все спокойно. все относительно спокойно. никаких волнений среди офисного планктона. один только Ватс, порабощенный паутиной новостей, пытается убить двух зайцев одновременно. "posted... posted... posted". в действительности работы не так много, но она, как всегда, под эгидой знаков вопроса. а он весь такой подозрительно радостный в середине недели. не правда ли странен сей факт, коллега - спрашивает про себя он? в ответ тишина. ответить вслух - отправиться на психологическую экспертизу. никому не надо. никому и тебе. да!

где-то в народе волнения. "все на митинг!", "хватит отсиживаться!" - призывают лозунги различных заголовков статей. да!!! - соглашается Ватс, и снова "posted... posted... posted". грядет революция! как здорово! здорово! молодежь высыпает на улицы, скандируя "это наш город!" но, кто после свержения правящих? политика... политика...

Ватсон сидит в офисе - офисная крыска. "posted... posted... posted". Навальный обжалует приговор. впаяли 15 суток. Яшину тоже. прямая twi-трансляция из цирка на Арбате. новостная лента обновляется ежесекундно. время дня середины недели проносится слишком быстро в суматохе обновлений и шокирующих отмазок government по поводу отнюдь не примерного поведения за последние дни после воскресенья.

первый звонок прозвучал в 9:00, когда Ватс пришел на работу. второй звонок прозвучит в 18:00. до второго звонка остается чуть меньше часа. "posted... posted... posted".

вчера Ватсон отчетливо видел дементора, который кружил рядом с ним. ждал, когда добыча уснет. или ждал, когда добыча скажет хотя бы слово и вот тогда "я заберу твою душу. воспоминания. я буду полон, а ты пуст!!!" к черту, пошел к черту!!! отмахивался от него Ватс. я не  скажу тебе ничего. ты можешь принимать любое обличие - я буду нем, как рыба. так будет лучше... лучше... лучше...

в его обитель вошел главбух, оставил какие-то бумаги и вышел. Ватс успел только спросить, когда? когда уже я могу выпотрошить свою карту? удовлетворенный ответом вышел за дверь, чтобы увидеть цифры на бумажке, которые должны были оправдать его планы.

длинный коридор. коридор покороче. дверь. святая святых. дверь за которой 40 пальцев стучат по калькуляторам, но ничего не решают. мелкие сошки, как и он сам. 

- здрасьте, кого не видел!

- здрасьте, - ответили те, кого он не видел.

- ...

все знали зачем он пришел. поэтому в стопке вырезанных прямоугольников нашли его имя и выдали ему бумажку. простую бумажку, на которую он, почему-то, возлагал надежды.

- спасибо, - еще улыбаясь, ответил он. 

выйдя за дверь, в коридор, Ватсон только через несколько метров развернул бумажку и уставился на цифры. почему-то в этот раз, то, что он увидел, показалось несколько удивительным. более того, возмутительным. он остановился, все еще не веря тому, что гласили цифры. хуже приговора... следом за ним из-за той же двери вышла секретарь.

- ты тоже оттягиваешь момент истины? - спросила она, смеясь. - я, как ты, не сразу разворачиваю бумажку, чтобы не упасть заживо.

только вот Ватсону было отчего-то совсем не смешно.

- странное дело... - начал он, но почему-то осекся. - пойду... узнаю...- внутри все закипало. температура стремительно росла. вдох. выдох. вдох. выдох. ерунда! просто нет премии. не заслужил видимо. пойду... узнаю...

решительным шагом по оставшемуся коридору в длинный коридор. середина. поворот налево. навстречу зам.директора с пустым чайником. глаза становятся больше. наливаются красным. хотя зам. здесь совсем не при чем. но надо разобраться... дверь. открыть.

- а скажите ***, кто занимается начислением моей премии??? вы??? 

- а ты в каком отделе???

- я в N-отделе.

- ... - в ответ молчание. они в замешательстве.

- кто???

- может быть директор? я не вписывала тебя в премию, потому что... - и называет миллион причин "почему-что". Ватсон сидит на стуле и смотрит на нее. температура все еще увеличивается. входит второй зам.директора. начинается разбирательство втроем. без шума. просто выяснение КТО? все трое внимательно изучают бумажку. сверяют цифры с тем, что должно быть. не сходится.

- с@ка, как на выборах, - думает про себя Ватс.

замы переговариваются между собой. говорят что-то про то, что в конце месяца надо исправить это дело, но Ватсон-то знает, что шансов не так много. говорят, что это совсем не дело. говорят о съемной квартире и возмущаются директором. Ватс знает одно: суммы, на которую он расчитывал на карте не будет. ничего. есть план Б. щелк. переключение тумблера на план Б.

18:11 

- ... понятно, - выслушав возможные варианты, - я домой. 18:11, а я без премии трусь тут у вас. до завтра! - с уже натянутой улыбкой, кидает он на прощание.

выходит. одевает куртку. капюшон. завязывает ботинки. нервная улыбка застыла на лице. один звонок по плану Б. отлично! все решено, но злость не отпускает его.

Ватс в метро. дочитывает рассказ Бредбери. дочитав, принимается за новый, но понимает, что читает одну и ту же строчку на одном и том же месте. закрыть книгу. убрать в сумку. задвинуть шторы. выключить свет. стук колес вагона метро. остановка раз... остановка два... остановка три... остановка четыре... старт!

на улице мелкая морось. машины мчатся домой. люди ждут зеленый сигнал светофора. в будке сидит полицейский. Ватсон ненавидит его за то, что он слишком долго не переключает красный. быстрее... быстрее... быстрее... зеленый! GO!

вдоль шумного проспекта. затем вдоль домов. в голове свежесваренная каша. заходи, бери, ешь! с пылу с жару! желающих нет. и слава Богу, отравились бы. мимо проносится машина. вместе с ней проносится мысль: игра, сколько? длительность? и тут же проносится ответ: заткнись, придурок!

и вот Ватсон дома. горячий душ. надо бы в холодный, чтобы прийти в себя. нет - горячий! в это время он оказывается на утреннем совещании пятницы. требует слово. слово дают. и он начинает.

- уважаемые господа! я всегда думал, что public institution дает какие-то гарантии, - в этот момент директор опускает глаза в пол. - а теперь вопрос, дорогие знатоки: где же, бл@дь, премия Ватсона??? отвечает директор ***...

- я... я... я забыл!

- возможно, вы забыли и про себя, сэр?

- ... нет.

- странно, сэр... очень странно... не кажется ли вам немного не нормальным тот факт, что получая.... - в этот момент его кто-то пытается перебить. - заткнись, ass old!!! ... простите! так вот не кажется ли вам...

Ватсон находит себя на кухне. он сидит за столом и ковыряет вилкой горячий ужин в тарелке. 

- я не хочу это, - снова говорит он про себя, - я хочу МЯСО!!!