***

Кажется, что смерть может случиться с кем угодно, только не с тобой и не в твоей семье. Но случается инфаркт. И становится страшно, становится страшным тот факт, что конец непременно есть. Останавливаешь себя, мол, чего это я разогналась, ведь все хорошо и они еще все здесь, но мысль потери впивается в легкие. Стой, стой! Кричишь кому-то в легком темном пальто. Заходи в другую дверь, вот тебе цирковое сальто, подходит? И это пока что проходит мимо. Но уже недоверчиво смотришь на короткую длину жизни, ширина которой мало кому известна. А не спеть ли мне песню... о любви и сроке. Эта обреченность слов в строки  заставляет иначе дышать.