время отрывков

   все началось с человека, который показал мне жизнь в твердом переплете книг авторов букеровских премий, авторов, которые писали нечто такое от чего сносило голову. я не читала книги со школы, а тут запоями уходила от реальности в страницы с загнутыми уголками и выделенными абзацами. у меня был виртуальный читательский билет. почти всегда я сдавала книги в срок. задержки были лишь тогда, когда хранителя ключей от полок не было дома.

   этот же хранитель книг, как бы невзначай, вытаскивал меня в Питер на культурную программу выходного дня. нас всегда было от 4 до 8 человек. начиналось все где-нибудь в хорошем кафе, где кто-то пел, играл и пр. заканчивалось все ударом колокола в баре, словами "девушки, мы закрываемся" на что следовало "мы хотим заказать еще пива. пять. нет, семь!"... в завершении мы ловили машину. ехали домой слегка трезвые. ложились под утро спать. в час дня полумертвые ели бульон в "Русском китче", пили чай, и либо завершали культурную программу культурно, либо просто ехали домой. 

    такими воспоминаниями Питер остался во мне только 2 раза. первый раз солнцем, ветром, улыбкой, весной. второй раз, кажется осенью. покрытый туманом, моросью и таким безумно низким небом, что хотелось стоять в мертвой точке без движения и ждать пока оно упадет на тебя запахом воды, мостов, машин. такие моменты чаще всего отпечатываются запахами с примесью еще какого-то элемента.

   это была маленькая жизнь из отрывков, которые сохранились кусками, вплывающими теперь время от времени. но вместе с ними всплывает тоска - она давит на горло холодным снежным комом. я проглатываю его, потому что если выплюнуть его, он заберет и те обрывки запахов, заберет то время, когда истина искалась не в вине, а в пиве, в море пива. там ее, конечно, не было, но жизнь казалась немного проще...