грани

     странный запах холода и осени. впервые за несколько месяцев отковыряла куртку, и нехотя, после ночи кошмарных снов, плелась к остановке.

   почему-то хотелось неимоверно много читать, поглощая каждое слово, каждую букву, хотелось впитывать всё.

     хотелось знать всё, но, в таком случае, жизнь потеряла бы смысл, потому что вся жизнь от начала и до конца - это один сплошной вопрос. она плывёт медленно, как утки-корабли, что обследуют грязные пруды Парка Победы, а иногда несётся с такой скоростью, что тебе хочется крикнуть: "Эй, детка! Осторожней! Сбавь обороты - мы же разобъёмся!"

     твоя жизнь - это 8 часов воспалённых снов, где ты борешься непонятно где/с кем/для чего, но при этом, перед боем, на тебе обязательно должны быть белые носки. это как необходимое условие, как патроны в обойме у солдата перед атакой. Возможно, эти белые носки - символ твоей до конца не изгаженной души, ещё просветлённого с утра разума, который днём забит вопросами доверху. почему во сне тебя предупреждают с ходе снега с гор, а в итоге ты в страхе, всё в том же сне, бежишь по разрушенному наводнением городу, где нет ни души. ты в белых носках - так надёжней. ты знаешь, что тебе предстоит драка/серьёзный бой в силу сложившихся обстоятельств. ты чувствуешь, как твои кулаки сжимаются. ты чувствуешь силу, которая вот-вот вырвется из них и всё кончено... ты победил зло. ты испачкался, но ты жив. всё равно ты жив. будильник. занавес поднимается. какой предсказуемый happy end... 
     а на утро в новостях ты читаешь о смерче в Благовещенске, о 30-ти пострадавших и одном погибшем. это всё тонкие грани. ведь кто знает, сколько ещё десятков/сотен/тысяч человек видело сегодня ночью нечто подобное?! что если сны нескольких тысяч человек, это призыв Вселенной к действию? потому что несколько десятков/сотен/тысяч человек, объединённых одной, пусть даже неумышленно, идеей - это мощнейшая машина. что если бессознательно мы проецируем сны в реальность? это безумная теория. но любая безумная теория имеет право быть.

    после полудня ворвалась новая мысль. Дали. как этот сукин сын разграничил Галу и Федерико? Гала - муза, Федерико - любовь. это невидимая граница, которую мог найти только такой безумец, как Дали. любить мужчину, а муза - женщина. почему Федерико не сделал так же? а вот Сальвадор взял и вот так легко решил, можно сказать вечный, вопрос: как творить и быть счастливым. нет, конечно, он наверняка не был счастлив на 100%, но сам факт того, что он практически до конца донёс преданность одной музе, несомненно, заслуживает уважения. браво, Дали!!!

    коль речь зашла о гранях: как вам грань фантазии и истинного желания обладать??? фантазии - сумасшедший адреналиновый аттракцион. главное, каждый день контролировать процесс, иначе можно и с пристёгнутыми ремнями безопасности, вылететь за борт. встанешь ты или нет после падения, зависит от того насколько высоко ты забрался в поиске остроты ощущений: можно просто разбить колени, помазать зелёнкой, поморщиться от того, что щипет, а можно слечь в кому на месяц/полгода/год. казалось бы, простая игра воображения. ты придумываешь то, что при определённых обстоятельствах могло бы стать правдой. раздваиваешься на несколько, а то и больше миров. во сне ты один человек ("сам себе творец"), в реальности тебя два - один, который любит по-настоящему, реального человека, а второй - тот, который придумал себе нечто иное. так может быть Сальвадор встретил Галу - воодушевленный "предмет" своей воспалённой фантазии, которая плавила (но плавила не зря) его часы/время, отведённое ему на жизнь? быть может, Гала стала для него живым воплощением адреналинового аттракциона, на котором он "катался" почти до самой смерти.

    я с удовольствием приобрету билет, на ту же самую карусель!